El proceso

- Pertenezco, pues, a la justicia- dijo el abate-. Entonces ¿para que puedo quererte? La justicia nada quiere de ti. Te toma cuando vienes y te deja cuando te vas.




[...]Era un error; ¿debo mostrar ahora que no he aprendido nada en un año de proceso? ¿debo partir como un imbécil que nunca ah podido comprender nada? ¿debo dejar que digan de mi que al comienzo de mi proceso quería terminarlo y que al final quería volverlo a empezar? No quiero que se diga eso. Me felicito  de que me hayan dado estos señores semidesnudos que no comprenden nada , y que me hayan dejado el cuidado de decirme a mi mismo lo que es preciso hacer.




Sin mustiar huelo una vez mas el libro. Pensé que me acompañaría por mas tiempo,pero comprendí que el tiempo es incomprensible, que el tiempo pero existe la necesidad. K... tiene la necesidad de terminar conmigo, ya que exitosamente termino con el. No debe culpar de ninguna forma a Max. Yo, solía tener mas cabellos antes de conocerlo y recuerdo haber sostenido el pensamiento de que las agujas del reloj giran siempre hacia la derecha como indican las recetas de cocina a la hora de revolver.
Nunca él podrá pertenecerme, ni yo pertenecerle. Solo oleré el libro mil veces mas, sin mustiar, me conformare.

No me avergüenza.

Te pido cordialmente, 

que saques la basura.

De  poeta disfrazada

Recito silencios, espacios, desvirtúes

con miedos, encierros, y espadas

clavadas

Te nombro sofisticado 

como un regalo con moño de tela.

Hago confesiones.

Y aunque exige que me calle, sigo hipo-criticando.

En estas veredas que camino

no demandan tal vicio mío

de mentir.

Pero lo necesito, si no

¿Por donde me destriparía?

Si me revisas en el tiempo

yo cambio, me transformo.

 Y mi influencia, la misma que la tuya, es

la que  nos va a dejar igual de revueltos.

Memoria, memoria, memoria.

Caras de agonía silenciada
se reflejan en la nueva realidad.


No me calles.
Yo se que recito palabras que vos no entiendes,
pero alguien con mi corazón duplicado ,
lo va a defender.

Disuadido.

Desde aquí te veo.

Aun la niebla no te ha vuelto difícil de distinguir.

Todavía no es la hora, pero igual me esfuerzo para verte.

Entre mi sitio y el tuyo, hay un espacio

que no es un abismo, ni un averno

es un invierno lerdo.

Y esa niebla, mi niebla,

esa que esta cubriéndote

tiene un color ceniza de papeles que aun no llenado

de mis sueños de despierta,

y  de mi labia… Inservible

Y así, como tu invierno,

que usurpa ese espacio. (Justicia)

Que no es ni mío, ni tuyo. Es nuestro.

Se abre

la espera. Una espera perdida.

Pero igual, me esfuerzo para verte.

clemente (tanto tiempo)

Clemente

Pequeña sensibilidad

Interna ternura

Redondos mis ojos

Ahora

lagrimas de agua bendita

Me descubre a carne viva

Partes irreales,

Como los huesos del corazón

Todos los demás

carecen de esto.

El cielo queda muy cerca de aquí

En la primera letra de cada cuento

Somos.

Dentro de una caja musical ponemos una semilla.

Mal regada, mala planta.

Siempre una raíz

“Cuando toques el agua del mar

cada destello que te llegue.

Senti-me-nos.

Existimos. ” 

Escrutinio

Los días me despiertan siempre en cualquier ayer

Me aflojan la cuerda, con

disgusto, les ladro.

Indiscreta, insultada, insólita.

¿Para que te paras en esa baldosa floja?

Me ves

Tratas resolverme.

Déjame así, así como estoy.

Si me aflojas la cuerda, me desenrollo, y no me cuido de no gritar.

Andas intentando tentarme dejando las riendas sueltas de mi cordura.

Entonces, no me cuidas,

y como perro ciego, desconozco, desespero y muerdo.

No te sientas así (te siento)

No vale la pena bajarte el pantalón

No es solución

No es venganza

Es tarde,

para vos y me. (la que ves no soy)

Ya fue el fuego por

                     contra NOSOTROS

                     con

Tranquilo, que es un relato de piedra

No tiene vida, pero sirven de arma

para atacar (primitivamente)

Después de dos puntos, 

Tal vez premisas insensatas.

O puntos suspensivos.

Sensible vos.

Salto al vuelvo. ¿Intentas agarrarme? ¿Me vas a seguir?

 Toma de mis pies, intenta agarrarlos en pleno salto.

Yo intento caer, entre más caigo mas vuelo, y no vuelvo.

Voy envuelta y sin vuelta.

Miro el suelo, y suelo no reconocerlo.

¿A donde voy? Pregúntatelo a vos mismo.

Yo, en esta caída en vuelvo (sin fin)

Me divido y no diviso tu figura.

Pregúntate a vos mismo.

Pierdo mi nombre al paso

Luz de luna derramada

Es la sombra de lo profundo del color.

 Y así empiezan todos mis poemas

Y estoy sentada mirando

Y estoy guardando mis gritos

Camino, caigo y corro. 

Poco bizarro aquel hombre

Que el desenfreno lo hizo polvo

Pero ya tengo un vuelo alto

Vuelo a nubes grises, vuelo sin mirarlas

Y el amanecer deja idiotas a los pecadores

Tranquilos.

La tierra, para mi es infierno

Pecas, pesca, pecar.

Lo que uno mama no se derrama.

Mentira que soy verdad,

Como poeta me defino profesional: Mintiéndoles.

No creo en eso, sexo

Ni en versos secos como

ecos que son huecos

en mi corazón chueco

Arrojas los huevos al suelo, reventándolos

Tus sueños rocosos, como muros mohosos

Todo te pone coloso y no quiero más.

Me buscas

en rutas, brumas,  grutas.

Mis curvas brutas

Te vuelven a atrapar.

Lo que mamo lo derramo

Mentira que no soy verdad

Como poeta me defino profesional: Mintiéndome.

Presunción

Con tu rostro desafinado

Si mis manos van a contramano

Tu cuerpo se eleva sin necesidad de desgarrarse del mismo tu alma.

No, ya no es un hundimiento

Te escribo –yo-

Y no de mi necesidad de ser o estar, como verbo o adjetivo.

Si no de inexistencias dulces.

Mi grito que frena mi caída.

Yo no uso tu lengua te digo.

Vos estas completamente exento de esto.

No, no es un pensamiento morboso.

Para no volver a despedirse en la vida

 Me dejo tentar, me dejo eliminar, me dejo y me voy.

Prohibido retomar palabras corrientes.

Deseo, ¡escóndete! que no te quiero encontrar.

El tiempo imprescindible transcurre en el ámbito de la pesadumbre

¡Cuidado! Abro los brazos vuelo a caer.

Si sigo hablando de lo extraño. Nunca lo voy a entender.

Yo soy,  vos soy, soy con vos, vos conmigo nunca vos yo.

No se va a saber, ni siquiera si vos, sos yo.

Rompecabezas.

Para considerar mi existencia, espero la reconquista del diablo.

 Cierro los ojos, entro despacio, y la luz que entra por los vitrales  me señala.

Mas disturbio mi presencia que mis pasos.

Neutral: Camino, pienso, caigo.  Me anulo. Entonces, no soy.

 La trampa funciono. Y la necesidad de escapar de la misma debería aumentar cada segundo desesperado. Lo extraño es, que la victima de la trampa soy yo y que ya desistí de escapar.

 

Luego…

El humo de los autos, mi humo, el de mi corazón, que se quema. 

 

Todo aquel que mire al astro sabedor de los secretos del orbe

Dueño de mis recuerdos, de mis gritos, de mis manos.

Ahí, están los lagos de luz.

 Los poetas, íntimos admiradores, se lastiman los ojos.

Si me muero, mi alma errante siempre volverá allí, a su tumba.

Sujeto tácito

Cuidado con mi corazón.

Puedes errarle.

Muy lejos de la niebla, no puedo deshacerme de mi frío.

Por mas que escriba mil poemas. Nada podrá salvarme de estado que se oculta de mis propios ojos.

(Papeles húmedos)

No debo exhibir más gritos, ojos, flores, etcétera.

Dejare de ser, nunca seré tampoco.

Quiero despertarme en una caverna donde este mal no se sienta incomodo. Donde mi sangre pueda correr también fuera de mi cuerpo y por el suelo.

Pulso, silencio.

Un pez, un ángel, un humano.

Literalmente, la nada.

Recorro.

 Camino por el pasillo, un pasillo sin ventanas, y no quiero levantar la cabeza,  tampoco quiero saber donde va a terminar.

Camino sin elocuencia, ya  hasta mis palabras la perdieron.

 Pero mi idea sigue allí. Involuntariamente.

Cuando cayó una nube en mi jardín

Debí soplar.

 Entonces corro por mundos de papel y metal, me sumerjo en el agua,

Tengo re reinventar un formato para mí.

Me miro al espejo, sonrío impaciente, me observo detenidamente  un ojo y el otro, observo mi cuerpo. Me observo de nuevo. Tengo que grabarme en la cabeza que ese reflejo existe conmigo y para todos los demás, sin mí.

No quiero que la línea de fuego me tenga,  pero mis pies descalzos no soportaran al arder. Por más que para saciar la sed deba atravesarla, mi cuerpo no quiere sacrificarse por mí.

Marchita: La flor.

Sentada en mi balcón se me ocurrió plantarme en el cuero cabelludo una flor marchita.

 En mi balcón caen flores, de un árbol que lo atraviesa. Aun no sé cual será la especie del árbol, solo sé que las flores que caen y se marchitan en mi balcón, tienen un color púrpura.

 En el suelo de mi balcón  como hay flores marchitas, hay flores maduras las cuales conservan su espontánea belleza.

 A pesar de ser chiquitas en tamaño, cualquier Galán a quien yo quiera encantar, se rendirá a mis pies con solo perfumarlo con el aroma de una flor madura  por medio de un soplido. Yo no quiero encantar a nadie.  Solo quiero  saber si al plantarme una flor marchita en el cuero cabelludo, que pasara.

 Las flores no creen en la reencarnación, tampoco hay un paraíso para ellas, y creo que cualquier persona que visite mi balcón y vea una flor marchita no pensara en su destino.

 Entonces… ¿A las flores deberíamos hacerles un funeral?

 Yo pensé que el funeral seria inútil, las flores marchitas algunas vez fueron maduras. Al fin al  cabo fueron bellas.

 Díganme... ¿Ellas tiene  la culpa de haberse echo color canela y haberse arrugado?

 Sentada en mi balcón se me ocurrió plantarme en el cuero cabelludo una flor marchita.

 Nunca jamás pude levantarme de ese lugar.

 Entonces, mediante un proceso de lágrimas y sal que se desprendían de mis ojos lentamente y recorrían de punta a punta mi estructura humana, mi cabello comenzó a añejarse y a caerse. Mi piel se ponía color canela y se arrugaba, y se tornaba muy débil, cualquier pisotón que me dieran me rasgaría entera. Mis uñas y mis orejas se cayeron. Mis piernas se adhirieron una con la otra, mis brazos se soldaron  a mi torso. Y por ultimo mis ojos desaparecieron  y con ellos las lagrimas y la sal.

 Paso mucho tiempo, sentí la conexión con el árbol de donde provenía  el origen de esta transformación, (cual bajo mi encanto debo decirle evolución). A pesar de mi estado delicado, no me mandaron a terapia intensiva, me quede donde mi flor marchita mas deseaba.

 En mis adentros sentía que la temperatura había aumentado, podía sentir  más intensamente mis palpitos, oía atentamente a mi subconsciente que se desenvolvía en cualquier tiempo verbal. Mi corazón conoció el octavo color, entonces supe que estaba bien así.

 No espere que viniera mas, todo estaba perfecto.

 A pesar de ser errante así. Así era mi destino.

 Sentada en mi balcón se me ocurrió plantarme en el cuero cabelludo una flor marchita.

 Esa flor marchita fui yo.

Marchita.

No sé que.

 I

Querido amor, con vos mi fortuna se malgasta, mi deseo se dilata.

Ángel que nunca visita mi ventana, llamas azules, caballos tristes.

II

Infiel, inaudita, inane.

Quiero dejar de despertar.

El remordimiento de mi existir quizá sea lo que me amenaza y hace que escriba estas miserias, como si fueran una prenda que cumplir.

III

Quiero entrar en el sueño para dejar de observarlo desde arriba, como a todo lo horrendo. Quiero poder deslumbrarme con esto que no sé. Quiero romper la esfera de cristal donde se protege la esencia de lo sobrenatural, lo abstracto, lo inaudito, lo paranormal.

Absurda belleza.

IV

Mis palabras ya no se dirigen a ningún lado, hacen perder a mi sentido común. Impaciencia, impotencia. Llevo un tatuaje ajeno, que debo borrarlo despacio, tal vez allí encuentre mi alivio.

Intento

Desarmo, armo. Intento escribir.

 Es como si fuera que un ventilador en mi cabeza hace revolotear unos papelitos con diversas frases o palabras. Entonces, mis ojos quedan colgados en cualquier cosa que pueda describir con las letras, o algún absurdo hecho que pueda reemplazar por precisas/preciosas palabras para explicar cualquier emoción que corre por mis venas.

Escribo, borro, abuso de mí.

Vuelta. Intento escribir.

Entonces cuando empiezo, no puedo controlar mis manos, parecen dos insectos que van y vienen enloquecidos  por el temporal que esta por venir lejos de mi lengua. Las compadezco, como a Gregorio, nunca podría matarlas.

Sepan: ¡Los ojos locos no ven lo que yo veo! demasiados obsesivos con lo que no hay.

La belleza se encuentra en lo íntimo de la realidad, en el mensaje entre líneas, el carozo de la fruta, el polvo que seremos el día que las ultimas flores se marchiten.

Palabra fina

Una telaraña en la ventana

Una flor sobre el televisor

Lo tontos que viven de canciones de amor

No dejan sus rastros en la luna hoy.

El mejor de los malos recuerdos

Vagabunda entre tu sien

Escolanía que hacen sus oraciones

Para que no les cante el pecado

Y la suerte de los desgraciados

Que bailaran para sus sombras hoy

Y la oscuridad invade incandescente a los ojos de mar,

Mar que refugia en su naturalidad a los hombres

Que se van escapando  de sus miedos

Para silenciar aquellos recuerdos

Para no sentir los escalofríos del leviatán

En la sacristía de la vieja parroquia

Hay dos velas verdes encendidas

Guardan los mayores secretos del morbo

Y saben que en algún otro momento llegara la tempestad

Dialogo de los pies cansados.

H- Veni, bailemos.

M- No, no puedo.

H- ¡Vamos! recién empieza la milonga y todavía quedan  muchos traspiés por hacer 

M- Que importa, si yo no bailo.

H- Todos bailamos esta milonga.

M- Estoy borracha, a un costado oscuro de la pista. Sentada, con los ojos rojos. ¿Yo?, yo no bailo

H- No, es que el tipo con el que bailabas no te supo llevar

M- El tipo con el que bailaba me dejó aquí sentada. Y ahora, no te puedo ver.

H- Yo si te veo.

M- Sólo vos me ves.

  

 H- Entonces deja que yo te lleve.

Enzo Mitre

Maria Julia Jorge Auad

Momento III Dibujando con los pies la luna.

¿Que quedara para después, si rompemos el cristal ahora?

Mirémonos por un segundo, pero que ese segundo se torne eterno, para que esa mirada se haga penetrante, para que la piel se nos cure.

Se ennegrece la imagen. Ensueños.

 Después, esta nublado, hay una pesadez. Al levantarse, la imagen de una bestial mujer en la frente, pero que esta ausente. En pie, aunque todavía algo perturbado, escribe un poema maldito.

- De alguna manera mentimos y estas palabras sucias no bastaran para sanarme.- 

Momento II (Clair de lune)

Sentada en el umbral, escuchando el cielo reventar, deje caer mi cabeza para leer la página:

“Cuando no puede uno ayudar, debe callar. Nadie debe empeorar con su desesperanza el estado del paciente. Por ello mismo deben ser destruidos todos mis garabatos. No soy una luz. Solo eh quedado enganchado en mis propias espinas. Soy un callejón sin salida.

Franz Kafka – (Falta aclarar la fecha)”

Pensé en mí. Levante mi  cabeza. Ya goteaba, como si las gotas me afirmaran  mi presentimiento sobre las últimas líneas leídas.

Agarre el lápiz y en el margen escribí:

“Me acuso a mí, por cargar este nombre, que es solo un rayón más. Por que no puedo armarme de paciencia para desenredar el nudo que ata mis manos y poder explicar de qué se trata esta pasión que búllese en mi sangre.”

Me nuble. Deje de escribir.

El suelo estaba completamente mojado.

En estos últimos días, las grietas de mi cuerpo, arden.

Momento I

Tiempo temblando al compás de un péndulo

Navegas en sus líneas perfectas.

Fuego, llamas. Gritos.

Imposible escapar de los ojos ciegos.

No me despiertes si sueño tus sueños,

Sueños, que como el tiempo tiemblan.

Matas al placer con  tu miseria.

-A mi, no me destruyas.

7 de Octubre 1916 Franz Kafka

Un caso difícil: ¿soy acaso un jinete que cabalga sobre dos corceles? Pero por desgracia, no soy jinete, sino que estoy tirado EN EL SUELO.

A suspensión.

Miradas crudas.

Corazón frío. Mente como un revolver, necesitando a cada terminación nerviosa en el preciso momento del disparo. Explicaciones a tus oídos, cosas sin sentido. Comprimiendo sentimientos. Ocultando debilidad. La tensión exige silencio.

Entonces:

                Quiero huir. Quiero dejar de contestar. Quiero exculpar mi culpa.

Gritos bajo llave.

Lógica, ingenio, inteligencia en el uso del lenguaje. Se pierde la cordura, el linaje, en el resto de la conversación. Hoy una batalla pérdida, de una guerra pasada, tal vez eterna. En la conciencia.

Soy: Un grito enmudecido por sus oídos sordos.

Mi muerte una solución inservible.

Tiempo

El tiempo me persigue, me presiona, me consume.

Es como el calor de verano sobre la espalda.

Denso. (Hace que se tornen aburridos mis juegos.)

La idea de creer que es infinito.

Me asusta.

El tiempo nos define y nos manipula.

Tiempo, es el personaje mitológico mas sabio, el que viste de blanco y siempre es inocente.

Palabras al querido viejo autor ¡de mal destino!

Desahuciado e inerte,

Con la lengua atada al estomago.

Un remolino de nada, que te sujeta a ese sillón.

Mientras…

Está reventando allá afuera, te lo están dictando a los gritos

Donde se incendian tus penas, donde  se derriten tus tatuajes.

Desde allí... pájaros saldrán de tu boca,

-Si te sueltas y te dejas desarmar

¿Que te inspira hoy?

¿Que han visto tus ojos? ¿Que ha sentido tu piel?

Hasta la fragancia mas agria puede ser

Lo que amontone oraciones en tu garganta,

-Alguna tosca palabra es correcta para dejar sangría, y empezar.

(Sabes que tu cuerpo sentiría estallar, como todas las veces)

Y te lo digo yo,

No hay que quite ese frenesí de mi.

 (Me sirve para amar)

Condición

Animal soy.

Animal nací. Animal moriré.

Por eso soy humana.

Animal: en ayunas, en ahogo.

En este proceso de catarsis

Silencio, ausencia, frío.

En vez de buenas letras,

Surge mi metamorfosis.

Allí…

Soy humana:

Entonces pienso y luego callo.

Si soy humana, siento.

Entonces, destruyo.

Esta idea paralela, de vivir condicionado por una condición misma del ser, la condición humana por ser animal, la condición animal por ser humanos.

Cuando me encuentren

Ya no seré nadie.