la medula espinal de los gatos

mayo 17, 2012

Con título


“Unos pocos peligros sensatos” 
Patricio Rey y sus redonditos de ricota

Para ser escritor
no es necesario
ser erudito
ni drogón
es necesario
cometer los crímenes
pertinentes.

Différance


Había que escribir un ensayo
para decir soy
La cosa es que: no es lógico
legitimarse en otro charco
que no es el de uno mismo.

La poesía es esa prostituta joven
que te hace los combo plus extra
si se lo pedís de buena forma.
Pero la palabra es una prostituta vieja
manoseada por todos,
con un cuchillo en la espalda
por si la dejas.

Escapar del esoterismo


Hoy me crucé con mi suerte.
Me dijo “déjate de joder supersticiosa,
ya me estas paspando la paciencia”.

Muy amistosamente le sonreí
(como un Teddy avergonzado)
y
le partí la cabeza con una espada,
(para conservar la justicia poética)

Entonces:
eché sal sobre mi espalda,
toqué madera,
hice un lazo,
cacé un conejo,
y me toqué
la teta izquierda…


27


27 latidos por segundo
dos tetas que suben y bajan
y una imaginación que proyecta
en el espejo
una imagen:
es invierno y una mujer camina
por medio de una lluvia de pelotitas
de telgopor

Entonces se detiene
porque la fricción
dejo la cuenta en forma de quemadura
y pincha
y la mancha es como el barro pegado
a la cara de un albañil

la poesía es hermosa, dice
y llora.

Comillas


                                Escrito en pos de Ambar la luna, 
                               que es Verbo y después palabra.

Yo se que vive entre las comillas
yo se que habla desde el silencio
que es un forma de crear
el desorden de las cosas.
Que es una forma que aspira
 a distinguirse en la hoja
(como  un palabra clave
como un mosquito molesto).
Cuando con vos
 no hay
ninguna adivinanza
impresa de moralejas,
solamente un espacio
entre los tatuajes
que dice:
yo lo quiero, yo lo hago.

De pronto recuerdo
cuando pasas pateando las cabezas
en el basurero de cuerpos
pavimentados.
Que jugas con un
cigarrillo entre los dedos,
pensado como se habrán masturbado las ninfas
si realmente existe el infinito
Si te querés morir
o no.

Yo que vengo de otros lares,
que vivo entre los paréntesis,
entre aseveraciones al cohete,
y miro inquieta tu excentricidad
(vale aclarar que esta última palabra me hace acordar mucho al monstro de chicle)

Y vos me dices
que así es, que bla-bla, que vení, que tun-tun, que pa-pa, delirá

y yo me relajo
y  me acuerdo,
que vives entre las comillas
que hablas desde el silencio.

                                Por:  La virgen loca.

Vio la mano


Vio la mano. Imagino que se le agrandaban las pupilas. No entendía las voces que venían
caminando por el pasillo. Sentía la amenaza al descubrimiento en la misma frase "Flaco tráeme la toalla". Pero estaba inmovilizado en la imagen:
La mano y la sangre
 La mano con sangre
La mano y el arma
La mano con el arma
La envenenada
La enferma
La culpable
del gesto plástico en el rostro de una mujer que yace. Yace con el pecho desnudo donde se pierde cualquier certeza de salud mental. Se da cuenta, y entonces respira para adentro. Se da cuenta que va a necesitar un abogado y las explicaciones a la policía y los otros presos y las barras de hierro y mi vieja y mi viejo y mi casa y mi cama. Lamentable.
Sin embargo todavía no puede quitarse de la imagen: la mano con sangre.
La mano con sangre que se sostiene en el aire como por arte de magia.
Y tiene que huir, pero tiene que devolver la llave
y pasar por el sentimiento de incomodidad insoportable.

Y de nuevo: Flaco la toalla...
                                    Eh flaco...
                              ¡Me falta una toalla flaco!
                         ¡Flaco!
           Sí flaco vos...
¡Eh!
Empieza a sentir que los músculos se le contraen. Recuerda su posición fetal en el vientre de su madre, o bien,  se la imagina. Espera la calma -esa calma-. De pronto siente la contracción en sus vísceras. Como si una arteria se encargara de coser su estomago a su corazón y éste a su hígado, y así. Y ceñirlos, ajustarlos entre sí y sobre sí mismos, hasta más no poder. Y le duele. Le duele pero no puede hacer nada. Algún intento de movimiento seria como condenar a la hoguera al poema ferpecto.

Sabe que es una locura actuar como humano, pero una locura peor sería el intento de escapar. De escapar del torbellino de voces que lo envuelve. El torbellino que, a destiempo del pulso, lo sana
                                                                                                                                                                y lo salva.

Sale del trance a causa del gemido.
Vive.
Hace un gesto con la boca que serviría para ejemplificar cualquier teoría sobre la decadencia.
Y bueno, sí entre toda esta chatarra estamos obligados a nadar. La gloria es saber cómo tomar aire. Y entonces él repite el gesto. Se tranquiliza.
Y ya no importa el cauce de la sangre. Ni Andrés.

Y yo/vos


me he despertado
en medio de la noche
y  mi alma
ha tenido
vigilias errantes
si es que existe un alma

no sé

pero en mi frente se posaba
un yunque
despacio
con ideas como tu suicidio

 sí

 y me sucedía

vos sentado en el borde la cama

vos mirando la ventana

vos  con un soga en la mano

 y de la nada

vos mirándome con cara
de payaso macabro
de nuevo
sonriendo
sabiendo que no te detendría

pero vos, y sí

tu sombra colgada del techo
tus pies en cuadro surrealista
y de nuevo…

vos espantándome
vos culpándome
vos señalándome
y yo bajando un cuerpo
y yo cortando un nudo
y yo sin llorar
y yo aceptando
y ya basta.

diciembre 06, 2011

C17: La meada

¿Te acuerdas? ella siempre llegaba de las misma forma a la casa: escuchabas el ruido de la llave en el cerrojo como si fuera que el amanecer de los muertos había llegado , y la estaban persiguiendo cuatro zombies mutilados para chuparle el cuello. Entraba. Tiraba la cartera "en la mesa". Y dejando la llave puesta, volaba por el pasillo en dirección al baño. Entraba meándose, obviamente. Siempre. Nunca  faltaban las veces que se le escapaba un chorrito, y sin cerrar la puerta del baño,  con la luz apagada la escuchabas putear: - ah ! Carajo. - Tenias que esperar un ratito hasta que se cambie los calzones  (ella era meona si, pero no sucia). Después volvía con el alivio, y te saludaba : - ¡Buenas noches! - .

Plegaria


Oh Señor, ¿qué has acumulado
para mí
En tu gran tesoro gratis?

noviembre 22, 2011

noviembre 21, 2011

¡Larga vida a la poesía prefabricada!

Ellos 1
No todos los escritores
tienen buenos poemas
o novelas, o cuentos
bla bla, etc.





para esto están los espacios en blanco.
¿ o no?


Ellos 2
- No todos los escritores saben
de ingles, alemán, francés
bla bla bla, código binario...
(incluso español)
de Foucault, de Schopenhauer
anda saber si Descartes o ... o...
del muynombrable: El Capital


...
...
...

Si
no
la verdad...

¿y?-


Ellos 3
-No todos los escritores saben
de ciencias...
 o de lugares....
o ... no se -

(...)

- que necesitan carajo! ósea...
de que puta saben? 
por que la gente lit es tan especial...
Usted doc. no se imagina. Ellos
saben... de... de...-

Doc. - de todas las putas Julia, 
lo afirmas en tu propia pregunta, quiero decir:
nada. - 


Ellos 4, y último.
Doc. (después del silencio que no inspira a pensar) 
- Hace 20 minutos que estas tocando temas
que no sirven de nada. son putas, es decir no son nada
la ecuación funciona así: 
el cuadrado de un conocimiento es igual a putas
si a eso restas
su figurar en estos poemas
es igual a nada - 

- Ah! mire uste' -
comiéndome la d
así así 
me resigno. -


¡ like ever,
like ever !
canta la crazy virgin.
¡long life to poetry prefabricated!

Al menos todavía tengo posibilidad
de compadecerme...
de... algo.

noviembre 20, 2011

pisoteo


Ir atropellando las cabezas 
del barrio de la muerte
no es tan bueno como
abollar a 100 poemas
que se masturban 
sin perdir permiso.

Nada es tan bueno
como los pajaros que se degollan dentro
de tus ojos
o cortar los hilos del αρλεκίνος                  
por el medio
sabes que lo más orgascosmico que hay
es ser rompebarreras                  o rompebolas
                             o rompecabezas
o rompemelotodo

Que es como esa cosa de las relaciones que te decían
que, por cierto,
parece solamente un oráculo de consultorio

Nada es tan bueno
como saltar por la ventana
y afortunadamente
quedarse atrapado
en los catetos del rombo 
que gira y y se traba
conmigo, tal vez
 no sea lo mejor esto, pero la caída
no deja más puros

Esperar al profeta
mientras
hundimos el culo en las
arenas movedizas
No es tan bueno
como asfixiarnos
propósito
o
sacarle la lengua a la lluvia
como la mejor forma 
de evitar 
curar a los muertos

yo que estoy germinando
en estos años
tiro todo a la mierda
y las cosas se escriben
sin avisarme

noviembre 16, 2011

Un tipo con sobrepeso

tu madre no te entiende
 tu padre menos
ni tu cama, ni tu almohada
 ni siquiera el agua que sale disparada
 de la ducha cuando te bañas
 para confundirte el llanto

tus amigos se han ido
 después de las cervezas
 nadie se ha quedado a consolar al borracho

 pobre,
pobrecito

mañana vas a ir al psicólogo
 y ese pibe va a tratar de entenderte
 o de
"psicoanalizarte"
y que miedo que miedo

después de ahí
tal vez , salgas sonriendo

 y mates a la vecina
la señora de busto y vientre unido
que viene del mercado
después violaras a su hija y tal vez
 te cagues a piñas con el marido

ellos no se van a  acordar de vos
 tampoco te van a entender
y el clímax del tema es

que te van a sentar de nuevo
en la misma silla
 para preguntarte
¿vos quien quieres ser?

noviembre 06, 2011

2 seg.


con el cincel
esta saltando la tinta verde
y los discos
vuelan al vértice
del ojo

punto y linea
se
dibuja un mapa 

alguien cree                                                                       ¡                     ! 
que                                                                                     Alguien sube 
se cae             
en vertical                                                                    
                            y

noviembre 05, 2011

Simón dice

(din-don)

Simón dice: bajen la voz
y la gente hablo.

(dang)

Simón protesto: los poetas duermen
y todos gritaron sin querer

 Los poetas se despertaron y se cagaron de risa.
Fin.


¿Que libro anda buscando?
                                                                                      ¿Que te libro te interesa?
                                      ¿Buscas un libro?  


                         ¿Que libros buscas?


Telegrama: HAY UN TIPO DE GENTE FANATICA QUE BUSCA UN MOTIVO DE VIDA. SE NOS NOTA. NO MOLESTAR.


¿Cuenta cuesta el paso de los días



                        Ando buscando gente toxica... 
                                                                                         Tienes, por casualidad, ¿la republica?


yo con estos mambos
y los livianos en la mano
(estos giles indocumentados)
firmo con el gaitero

y me olvido de lo que iba 
a decir en esta misma nota
que deje en una libreria de la 25
es como

una abuela cociendo
vaqueros
y en cada salto del hilo

hay un temor
de perder lo
cuasi-lógico

de la temporada(eran pijas con los cuernos en la mano) 
pero bueno...

Los nudos del pelo (reencarnado)


Ha sido parido ya degollado.

La cabeza había salido al rato,
rodó por el suelo de la sala de partos
hasta quedar boca arriba
en el espacio
vació
de las piernas
de una enfermera
que estará pensando

- Que suerte  
y yo que con eso así,
tal vez nunca trabaje. -

 Viene con la cabeza bajo el brazo
con el gesto de perverso payaso
para averiguar
todo lo que sabía de su vida
antes de encontrarnos
en esta esquina asimétrica
viciosa
(como mi hobbie de rascar
la nata p e c u l i a r
de estos rieles sin uso)

Yo no sé
si son los autos
la velocidad
o alguna esquina de mi cuerpo
lo que me hace
una prenda. 


Credologia


Al no 
poner de uno
mismo
se ve

una rotura en
la configuración
del anti-cristo.

Y así
no le rompes
los huevos a nadie

ni siquiera
a uno mismo.



- Traducción:

nunca me anime
al suicidio

estando en mi
propio avión,

no quiero que la 
gravedad
sea un peso

para este rosario incoloro
que se hila en las cloacas 
donde me hago
la big brother.  

Eran chicas punk


Las chicas punk no se emocionaron nunca. 

Entre los tabúes , las creencias y los enanos del vidrio, 
estoy segura que Jesucristo anda en esta fiesta.

Eran chicas punk y no se divertían,
ni con los gitanos
ni con las ramas
ni siquiera en el exilio del sexoadictismo
a la prensa negra
ni con los parecidos que buscaban
en el campo de concentracion de los criptolexemicos
Todo por culpa de las nuevas tendencias
y la division del mundo con alicates. 

Eran chicas punk y no se gustaban
ni ellas.


Pero quien mierda se creen que son.

Aproximadamente 160


Raquel y Vidas,
se cruzaron con la gente,
en Vélez Sarsfield.

Raquel está feliz,
(esta hundida)
Vidas con euforia,
porque todavía no le quieren devolver la plata.
Y yo
que cruzo con esta pareja
de judios

y un asqueroso -ais de vuelto
por destruir
todas las telarañas que hay,
entre los 160 gramos
que me llevas
de neuronas.



Mejor
prende la vela.

( - ... -)


( Ch: - if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like
that - )

J: - for this? - 

(Ch : - do it, do it, do it
do it - )

J : - start of the world
its crazy world
world culture
are skeletons
and femurs
paint -

Ch : - all the way. -

(Arte no siempre sabe que ya es)


se chorrea en la iglesia                                                                                          
se enloquece en la iglesia
se masturba en la iglesia 
se tira pedos en la iglesia
se burla de vos en la iglesia
se suicida en la iglesia
no resucita

también escribe,
en la iglesia de Murnau

esta plantado en el altar
y no se quiere ir,
¿a donde va a ir pues?
(ni siquiera le preguntan)

espera.

el diablo no lo busca
dios tampoco.
toma agua bendita
y piensa en los ciclones
que le pegan
y nada

espera el cumpleaños
que no tiene fecha
ni siquiera tiene una de vencimiento

se consume en pasado
                        presente
                        futuro
en tiempos compuestos
                y tiempos simples

espera.
y nada