Desarmo, armo. Intento escribir.
Es como si fuera que un ventilador en mi cabeza hace revolotear unos papelitos con diversas frases o palabras. Entonces, mis ojos quedan colgados en cualquier cosa que pueda describir con las letras, o algún absurdo hecho que pueda reemplazar por precisas/preciosas palabras para explicar cualquier emoción que corre por mis venas.
Escribo, borro, abuso de mí.
Vuelta. Intento escribir.
Entonces cuando empiezo, no puedo controlar mis manos, parecen dos insectos que van y vienen enloquecidos por el temporal que esta por venir lejos de mi lengua. Las compadezco, como a Gregorio, nunca podría matarlas.
Sepan: ¡Los ojos locos no ven lo que yo veo! demasiados obsesivos con lo que no hay.
La belleza se encuentra en lo íntimo de la realidad, en el mensaje entre líneas, el carozo de la fruta, el polvo que seremos el día que las ultimas flores se marchiten.
